Ich verstehe diese Welt nicht mehr, Mimmuzzu!
Selbstmordattentäter, die andere Menschen ermorden, religiöse Fanatiker, die nicht über ihre Nasenspitze hinaussehen, verfluchte Fundamentalisten, das kriegslüsterne Amerika, das sich keine Gelegenheit entgehen lässt, sich in Auseinandersetzungen einzumischen, Diktatoren, die im Luxus leben, während ihr Volk am Hungertuch nagt. Bruderschaften, die sich untereinander zerfleischen, und unser Holzkreuz mit seinem Geheimnis. Und alle sagen natürlich, sie wären im Recht. Aber wie kann man denn im Recht sein, wenn man dafür mordet, Mimmuzzu?

"Du hast erfahren, was du wissen wolltest, und nun behandelst du mich wie den letzten Dreck. Du kommst hier herein, frisch wie der junge Morgen, pflanzt dich vor mir auf, frisst dich voll wie ein Schwein und sagst keinen Ton. Du willst Krieg", beschuldigte ihn Marcelli.
"Beruhige dich, Marcé. Montalbano meint doch immer, man soll nicht reden, während man solche Köstlichkeiten genießt, also lass mich in Frieden essen."
Jetzt musste er auch noch den Commissario aus Vigáta aufs Tapet bringen, nur um seine Verfressenheit zu rechtfertigen.
"Wenn du mit deiner Mastkur fertig bist, erwarte ich dich in meinem Büro", meinte Marcelli gehässig und entfernte sich mid federnden Schritten.
"Sorg dafür, dass mein Kaffee bereitsteht", fauchte Bonanno zurück.