"Wenn man sie hier ehrlich akzeptierte, würde man sagen: 'Afrikanische Mitglieder unserer Gesellschaft'. Worte sind Konzepte, Blair."
"Das ist doch absurd."
"Nein, Kumpel, das ist die bittere Wahrheit. Indem du jede Kritik tabuisierst, schreibst du das Rassenproblem fest. Und komm mir nicht damit, daß du beschissen multikulturell wärst, weil du dich mit Leuten wie Nicki herumtreibst - sie ist doch nur ein modisches Accessoire mit Knackarsch für dich. Du hast immer gesagt, farbige Mädchen hätten die besten Ärsche."
"Dagegen lege ich jetzt verdammt ernsthaften Einspruch ein."
"Genau das solltest du auch. Denn trotz aller hippen Allüren bleibst du eine analfixierte weiße, bürgerliche, faschistische Schnapsnase."

"Sie verkaufen sie ja wie Brote im Depot!" Ludmilla scrollte sich auf dem Computerbildschirm durch Hunderte dunkler Fotos. Iwan knipste die 40-Watt.Lampe im Abstellraum über der Bar aus, damit die Gesichter auf dem Bildschrim besser zu erkennen waren. Aus einem Radio, das auf der Fensterbank stand, knisterte ein Popsong, der mal lauter und mal leister wurde, als müßte er sich einen Weg durch die Spaliere bunt angepinselter Frauen bahnen.
"Nein, ich verkaufe sie nicht", sagte Iwan. "Sie verkaufen einen Traum. Sie verkaufen eine Adresse, an die man dann zuckersüße und vorwitzige Briefchen schreiben kann, die von unseren Übersetzern mit unverbindlichen Floskeln beantwortet werden. In diesem Augenblick sitzen diese Mädchen zuhause und warten auf Briefe voller Bargeld."