Der Kommissar blickte auf Carolins Gesicht. Es war schön. Sie war schön. Die weichen Linien waren geblieben. Die hohen Wangen, der feine, zarte Schwung um ihren Mund, nicht zerstört. Es war so schnell über sie gekommen, dass kein Entsetzen eingetreteten war. Kein Schrei um Hilfe hatte ihren Mund verzerrt. Ihre Hände hatten keinen Halt gesucht. Entspannt lagen sie auf der dunkelblauen Decke mit den fanzösichen Lilien. Sie hatte keine Chance zur Flucht erhalten.

Zum gemeinsamen Lachen. Zu ihrem Schweigen. Zu ihrer Freude. Sie saßen beisammen und ihre Stille begann größer zu werden als ihr Reden. Immer größer. Die Ränder der silbernen Schalen, in denen das Eis sierviert worden war, berührten einander. Dann nahm Michael Corelli Lucias Hand.