Nachträglich erfuhr ich von einem Studienkollegen seinen Namen; es war ein ungewöhnlicher, ein exotisch klingender Name... ein liebkosender Name wie eine Vogelstimme... wie ein vom Wind aufgestäubtes Sandkorn aus der fernen Wüste Gobi oder aus den Steppen des Nordens, das von den Stürmen fortgeweht wurde und am Himmel wirbelte, Länder durchquerte und sich schließlich in meinem Ohr einnistete... Ja, ich war vom ersten Moment an eifersüchtig auf den Namen jenes jungen Mannes mit der Brille: Tumschuk!

Qian Zhongshu, ein großer chinesischer Schriftsteller und zweifellos der berühmteste Gelehrte des 20. Jahrhunderts, schreibt in seinem einzigen Roman Die umzingelte Festung mit der für ihn typischen Ironie, dass man sich in den chinesischen Romanen am Anfang einer Liebesbeziehung immer gegenseitig ein Buch borgt, und sei es nur eine japanische Grammatik, ein Strickmusterheft oder eine Anleitung für Fahrradreparaturen. Und ich stellte tatsächlich fest, dass in China, und selbst in den bescheideneren Milieus, Liebesbeziehungen auf diese Weise angeknüpft werde... Nur meine nicht, denn meine Liebesgeschcihte begann mit einem grünlichgelben welkenden Kohl, in dem eine fette Raupe hauste, die sich schleunigst in der Falte eines Blattes versteckte.