Wieso sich der alte Herr gerade an eine ihm völlig unbekannte Frau wendet, die nicht einmal mit Terry befreundet war, ist mir genauso unklar geblieben wie die Tatsache, dass Fran, die wohl andere Sorgen hatte, darauf eingeht.
Die so offensichtlich falsche Spur, die plumpen Ermittlungsversuche, die untätige Polizei, die unbeholfene Überführung des Täters, das alles hat mich eher an einen drittklassigen Film denken lassen, und ist von einem gut aufgebauten Krimi Lichtjahre entfernt.
Hätte sich der Mörder nicht wie ein Elefant im Porzellanladen benommen und sich schließlich selber wie auf einem Silbertablett präsentiert, wäre ihm wohl kein Mensch je auf die Schliche gekommen. Warum auch noch einer von Terrys ehemaligen Mitbewohnern dran glauben musste, und dann so ungeschickt verscharrt wird, dass ausgerechnet Frans Freund beim ersten Schritt in den Wald über die Leiche stolpert, will ich weiters gar nicht hinterfragen.
Als Pendant zu den stets schicken Ermittlerinnen, die man aus vielen anderen Romanen dieses Genre kennt, war mir aber die in völlig desolaten Verhältnissen lebende Fran um nichts sympathischer, von der Glaubwürdigkeit ganz zu schweigen. 
Die Überlegungen der Heldin gegen Ende des Romans, sich als Detektivin selbständig zu machen, läßt nichts Gutes erahnen, und sollte genügen, um Fehlkäufe zu vermeiden.