"Toussaint, Pi. Ist das Ihr Vorname, 'Pi'?" Der Mann mit den Schwämmen richtete sich auf. "Mein Vorname hat sich im Kaffee aufgelöst", sagte er mit einem gewissen Stolz. "Das ist alles, was davon übriggeblieben ist." Ohne etwas zu entgegnen, sah Admasberg ihn an, er wartete auf das Weitere, das der Mann wie ein uraltes Gedicht vortrug. "Zu Allerheiligen hat meine Mutter mich zur Fürsorge gebracht. Sie hat meinen Namen in das Standesregister geschrieben. Jemand hat mich auf den Arm genommen. Jemand anderes hat seine Tasse auf das Register gestellt. Der Vorname ist verwischt in dem Kaffee, nur zwei Buchstaben sind übriggeblieben.

"Sie hat mich nicht gesehen." "Sie?" "Die Frau im Pelz. Sie ist um mich rumgelaufen wie um einen Haufen Lumpen. Sie hat mich nicht mal gesehen. Wieso sollte ich sie also gesehen haben? Gibt keinen Grund dafür, wie du mir, so ich dir." "Sie haben sie nicht gesehen?" "Nur einen Haufen weißen Pelz." Adamsberg beugte sich zu ihm vor. "Aber Sie schliefen nicht. Die Schüsse müssen Sie doch aufgeschreckt haben, oder? Drei Schüsse, so was macht doch Lärm." "Das ging mich nichts an. Ich hab einen Einkaufswagen zu bewachen. Ich kann mich nicht ums ganze Viertel kümmern."