Violette, das teuflische Huhn, gehörte Fabrice Ribou, dem Barbesitzer. Als Madame Ladoucette noch hier gelebt hatte, war es mit seiner schuppigen roten Kralle nicht über die Türschwelle gekommen. Seit die alte Frau aber midem dem Haus der Familie überfordert und in eine kleinere Wohnung gezogen war, gig das Tier hier ein und aus, als gehöre ihm das Ganze. Guillaume Ladoucette hatte alles nur erdenklich Mögliche getan, um es loszuwerden, und er konnte sich gerade noch beherrschein, es nicht von der Gartenmauer zu schießen, wenn es sein flauschiges Hinterteil dort wärmte und ihn anstarrte. Er hatte sogar versucht, beim Verlassen des Hauses sämtliche Türen und Fenster zu schließen. Aber das half nichts. Sobald er zurückkam, fand er Pickspuren in der Butter, verräterische Spuren eines Vier´zehers im Talkumpulver auf dem Badezimmerboden und schwarz-weiße Flatschen auf seiner frisch gewaschenen Unterwäsche, die im Trockenschrank trocknete.

Vielleicht war meine brillante Idee doch nicht so brillant, und ich habe einen Riesenfehler gemacht, dachte Guilaume Ladoucette. Was passiert, wenn ich für meine Kunden niemanden finde, den sie lieben können? Sie werden mich alle hassen. Ich werde aus dem Dorf gejagt. Wer wird sich dann um meinen Küchengarten kümmern?
 
Er starrte immer noch vor sich hin, ohne etwas zu sehen. Wer bin ich überhaupt, dass ich andere in Herzensangelegenheiten berate?, fragte er sich und dachte an den Brief, den er am Tag zuvor ausgegraben hatte und auf den er nie geantwortet hatt. Guillaume Ladoucette seufzte und wollte sich gerade erheben, um sich noch eine Tasse Kaffee zu machen. Plötzlich erregte irgendetwas an seiner linken Supermarktsandale seine Aufmerksamkeit. Er hob sie hoch, hielt sie ganz nach an sein Gesicht heran und betrachtetet mit rasch anschwellendem Ärger das, was offenbar eine Ansammlung von Pickspuren war. In diesem Moment ging die Tür auf. Draußen stand Emilie Fraisse.